Ich stutze, was nicht trägt.
Auch Wörter.
Vor allem Wörter
Ich bin Dagmar. Verbalgärtnerin.
Was ich pflanze, muss tragen, sonst fliegt es raus.
Haiku # 137
Schwarz ist nicht traurig.
Schwarz atmet. Wartet. Hält Raum.
Schwarz strahlt im Dunkeln.
Meine Stimme.
Mein Blick auf Macht.
Macht zeigt sich nicht darin, wer handelt.
Sondern wer erzählt.

Frauen der Macht
Frauen, die Geschichte gemacht haben und selten drinstehen.
Porträts mit Haltung.
Farben der Macht

30 Jahre mit Macht.
Neunzehn Kapitel.
Jede Macht hat ihre Farbe.
Macht kostet.
„Habe ich das System benutzt oder umgekehrt?”
Mein Buch dazu. Erscheint 2027.
Spörter des Monats
Lederchips
Verhörer von: Leadership
Buzzwords in Führungsseminaren – knusprig verpackt, nahrhaft wie Styropor.
Aus dem Wortgarten
-
Meine Mutter
Ein Abschied an eine Frau, die mutig durchs Leben sprang und mir Unabhängigkeit als Mitgift hinterließ.
Lesezeit: 2 Minuten
-
-
Zehn Jahre mit einer Diva
Sie kam als Geburtstagsgeschenk und wurde zur Lehrmeisterin. Zehn Jahre mit einer japanischen Mädchenkiefer – voller Fehler, Rückschläge und einem Sämling im Moos. Eine Geschichte über Bonsai-Pflege, die keine Kontrolle kennt.
Lesezeit: 6 Minuten

Ich bin Dagmar.
Autorin.
Gärtnerin.
Reisende.
Ich schreibe über Macht, Sprache und das, was bleibt, wenn der Lärm sich legt.
